na trincheira uma taça de vinho

já pela metade ostentando

na borda a memória de um beijo

indicava aos dois lados

o tom da sede

que logo mataria o líquido e faria desabar

a cortina, a espera e as roupas pelo quarto

os olhares já não se viam

atravessaram-se e liam atrevidos

os desejos dissimulando calma

buceta molhada

confessava 

as mãos já se sabiam,

e espreitavam a hora

de se encherem da pele do outro

ansiosas por seu encaixe

tudo se resumia ao fluido

não, nada se resumia

não se gastava o verniz em palavras

não haveria aposta

as almas estavam na mesa

abertas

assim como abertas pernas estariam

esperavam

e na trincheira só uma taça

vindo.